хотелось спать и плакать.
ничего больше.
снова резать руки, осознавая, что на самом-то деле ты никогда ни о чём не мечтал, никогда не было каких-то надежд.
всё, что ты делал, для того, чтобы просто что-то делать. ты знаешь, что это нужно, но не знаешь зачем.
просто делаешь и всё.
для приличия иногда ты нагоняешь на себя что-то доброе, подобие каких-то представлений, подобие на какие-то мечты.
а иногда нагоняешь грусть и тоску.
но на самом деле ничего этого нет. обыкновенная иллюзия, созданная тобой самим.
и только изредка тебе причиняют боль, которая проходит раньше, чем ты понимаешь, что это была она. поняв, ты снова напускаешь на себя нечто похожее на страдание, чтобы хоть как-то быть похожим на человека, испытывающего хоть какие-нибудь жалкие эмоции.
нет. ты не какой-то бесчувственный скелет. я не намекаю на это.
просто ты чувствуешь очень мало. не позволяешь себе большего.
и даже когда накатывает внезапное внутреннее тепло или радость, что-то внутри одновременно и заставляет тебя усомниться в том, истинно ли это или ты снова пытаешься вселить в себя жизнь.
нередко ты даже ставишь под сомнение мысль о том, что тебе, действительно, необходимо продолжать своё существование.
ты смирился с тем, что ничего не происходит. тебе нравится даже абсолютное ничего.